Regalos padres
Con permiso —dijo mi hijo, con la voz clara—. Me equivoqué. Me equivoqué de mesa.
Cruzó el salón entero, esquivó a dos meseros, y se sentó frente a mí. Tomó mis manos entre las suyas, esas manos gastadas por la máquina de coser, y me miró a los ojos como no me miraba desde que era chiquito.
Perdóname, mamá. No debí permitir esto ni un segundo. Tú eres la razón por la que estoy vivo, por la que estudié, por la que soy alguien. Y si en esta mesa no hay lugar para ti, entonces yo tampoco pertenezco allá.
